Ha muerto un escritor
de los que emplean muy bien
el látigo con cascabeles en la punta
que molesta sobremanera a los tiranos
de conciencia sucia y sueño intranquilo.
Y en la isla no doblaron las campanas
no se reseñó su muerte en la prensa,
en ninguna de sus variantes
que al final reflejan una sola opinión
su opinión;
pero a nuestro escritor no le importa
a él no le interesan falsos homenajes
ni vacíos discursos oportunistas y oficiales,
cuando desde hace tanto tiempo
le fueron cerradas las puertas
de su Habana
como hubo de sufrir Heredia;
la historia se repite
con pequeñas variaciones.
A él le alcanza con el recuerdo de su ciudad
y jugando con las palabras
la describe, la inventa, la inmortaliza
ciudad que fue su vida,
y no lo pudo acoger en su muerte.
Hay quien dice que lo ha visto ya
en frías madrugadas
desandando sus calles.
Camina despacio, con su puro pequeño
entre los dedos y ajustándose
sus redondos espejuelos
lo acompañan sus tigres
no como los tigres de Borges
fuertes, inocentes, ensangrentados y nuevos
tigres de símbolos y sombras
no como los tigres de Blake encendidos en luz
tigres de fuego
y mientras caminan
el escritor y sus tristes tigres
esperan a que amanezca en el trópico
y recorren La Habana para este Infante difunto.

Gracias por sus comentarios. Si les queda apetito, hace un rato colgué en mi blog otro texto (un poco más retozón) sobre GCI.

Saludos,