Hace algunos meses, en este mismo blog, en ocasión del fallecimiento del doctor Fernández Marcané, que era un hombre bueno y justo que nunca hizo mal a nadie, escribí una necrológica que concluía con la promesa de que la próxima que escribiera, la que todos estamos esperando desde hace más de un año, sería más divertida. Se dice por ahí que uno no debe reírse de la muerte de Castro, pero lo sospechoso son las razones que se aducen para no hacerlo. Desde luego, el buen gusto no es una de ellas. ¿Cómo podría el buen gusto impedirnos celebrar la muerte del ser más cheo que ha producido la República? Fidel mató y enterró el buen gusto dentro de la isla y permitió que el mal gusto se adueñase de toda una generación de cubanos.

No me lo impide tampoco la humanidad. Era gracioso el Comandante en sus años mozos… al principio de la Revolución fueron a comunicarle que su viejo amigo, y socio de bufete, Aramis Taboada, acababa de ser condenado a una larga pena de cárcel que difícilmente podría cumplir y él, con esa gracia tan suya, dijo: “Que cumpla los años que pueda…”. Hay un oficial retirado del ejército norteamericano, de origen cubano, Esteban Beruvides, que vive en Miami y ha gastado buena parte de su pensión publicando un Anuario Histórico Cubano que incluye un volumen, gordito, en que a dos columnas y en varios cientos de páginas enumera los fusilados de Castro… aunque no todos. Sólo aquellos de los que tiene una constancia.

No me lo impide, desde luego, mi espíritu cristiano. Y sin embargo, había tanto del viejo jesuita en Fidel… la hipocresía, el casuismo, la forma de desviar hacia otros la culpa, la forma de buscar éxitos en lo metafísico cuando un gobernante tiene ante todo que buscar triunfos en el mundo de lo real. Fidel ha sido cristianísimo, excepto a la hora de cumplir los mandamientos… el Quinto, por ejemplo, nunca entró bien en su cabeza.

Sólo me lo impide, tal vez, la memoria. Si Fidel y sus secuaces no hubieran derramado tanta sangre en estos cincuenta años de cheísmo su dictadura sería de risa… Un estratega que lee los mapas de Angola al reves; un estadista que devuelve a su estado a la forma premoderna de un estado patrimonial, en que todo le pertenece, incluso la vida del paisanaje que puebla un país devenido finca; un economista que toma el poder en un país para arruinarlo; un patriota que llega a aburrir tanto a las nuevas generaciones con su amor patrio que logra que miles, cientos de miles, tal vez millones de cubanos, quieran dejar de serlo; un comunista que logra liquidar el movimiento comunista hispanoamericano, activo en la década del cincuenta en todo el subcontinente sudamericano, y sustituirlo por un nacionalismo tercermundista sin ideología; un puritano que se alía con Noriega en el tráfico de drogas; un abogado que transforma las leyes según su capricho personal; un rebelde que acaba en tirano —aunque eso último es bastante más común en nuestra América—; un antinorteamericano que le regala al país que más odia la gente más capacitada e industriosa de su propio país… Ahí están los muertos, y los muertos no ríen. Los muertos a tiros, los muertos de asco, los muertos de viejo lejos de un país que seguían amando, los muertos que huían, los muertos como soldados en guerras en las que no tenían nada que ganar, los muertos que al morir ya habían dejado de amar el país en el que habían nacido porque éste se había convertido en una finca privada y ajena.

Juan Carlos Castillón
Barcelona