De Alepo, el que menos, sabe que es una ciudad que tiene la suerte y la desgracia de haber caído, después de las rebambarambas fronterizas artificiales (y artificiosas) que impusieron al mundo colonizado las metrópolis europeas, en el territorio de la actual República Árabe Siria.
Suerte, aunque muy poca, porque Alepo tiene un patrimonio medieval que la economía en estado catatónico del socialismo a la siria ha impedido (por falta de medios, no por condescendencia hacia la cultura) desfigurar. Desgracia, en abundancia, porque la gente de Alepo (la segunda ciudad de Siria) sobrevive bajo el apagón que Bashar Al-Assad, heredero de la dictadura instaurada en 1963 en aquel país, quien mantiene en penumbras a sus ciudadanos para no perder un ápice de poder. No sé si la gente sabe que Al-Assad significa “el león”. (El apellido original de esta familia, que el padre de Bashar y fundador de la dictadura cambió, era Al-Wahash, que en árabe significa “la bestia”.)

De Batey, el que más, sabe que es el incipiente núcleo suburbano de una fábrica cubana de azúcar, que después de otras rebambarambas, esta vez, políticas (y en consecuencia económicas y sociales), ha desbordado las fronteras de su marco rural para imponerse, como modo y medio de vida, hasta en la capital de la Isla. Capital, que en otros tiempos era admirada por su galopante y equilibrado crecimiento, su urbanismo y, sobre todo, su urbanidad.

Fábrica de nada —en La Habana no se fabrica, hoy por hoy, a excepción de los habanos, producto alguno digno de atención internacional—, la capital de Cuba se parece cada día más al batey de un central en la medida en que se ha hecho más visible la voluntad que muy bien apunta Antonio José Ponte en el documental Arte nuevo de hacer ruinas: dar la impresión de que en algún momento de su reciente historia la tan anunciada invasión norteamericana tuvo lugar.
A diferencia de Alepo, a Batey la dejaron en cal y cabilla vivas (aunque con algunos remiendos por aquí y por allá) y el monte le creció debajo de sus derrumbes. Y hasta se criaban puercos y pollos detrás de sus puertas y ventanas similares a una escenografía de cataclismo experimental.

Alepo vive, al menos, bajo una actividad de mercadería incesante. Inherente a la cultura árabe, el trueque y la compraventa febril en los zocos mantiene a sus habitantes ocupados, aunque dado el caos económico del país no logren ir muy lejos con este mercadeo minorista. En Batey cualquier actividad que se asemeje a una compra o venta ha sido declarada ilícita. Allí los negocios se hacen a escondidas, como si la venta de lo que se tiene o la compra de lo que se carece fueran actos que pudieran atentar contra la seguridad del país.

Alepo produce, además, un célebre jabón que lleva su nombre y que es producto de prestigio en todo el mundo. El consumismo sofisticado de capitales como París hace que este producto se venda en los supermercados biológicos a precio superior que el de marcas de mayor renombre. Pues todo parece indicar que, a pesar del escaso atractivo de su forma y envoltorio (como casi todo lo que viene con la marca de producto socialista), el jabón de Alepo, que es extracto de olivo y laurel, reúne las condiciones que exigen los detractores de las químicas y otros ecologistas, verdes y procromañones de estas latitudes.

Pero Batey (aunque siempre en desventaja) también lleva lo suyo en la materia. El ladrillo higiénico que exhibe su nombre se fabrica o fabricaba (ignoro si ha sobrevivido a los penúltimos marasmos) en la capital de la Isla. Y la gente, a falta de algo mejor para el aseo, terminaba echándole mano al tremebundo jabón, un adoquín de potasa y sulfuroso olor que parecía haber sido fabricado con la intención de quitarle la costra al Diablo.

Esta ha sido, pues, mi última digresión a la hora del baño. A mi amigo, que es francés y nunca conoció de la existencia de Batey, le ha dado ahora por traer a casa el de Alepo que, quiéralo o no, aunque aventaje en mucho a su “homólogo” cubano (dicen) me obliga a imaginar La Habana derrumbándose y con una costra de churre.

A lo mejor alguno de los lectores de este blog recuerda el nombre de aquella pasta dental húngara o búlgara —que para los tiempos que corría daba igual—, salada y de obligadas muecas, que a ningún cubano le gustaba a pesar de que de vez en cuando había que echarle mano. Yo creo que se llamaba Neopomorín, nombre de quimioterapia. Lo digo porque por ahí deben ir los disparos de los ecologistas, ya que la misma pasta búlgara o húngara (aunque con nombre cambiado) está ya en venta en el mercadillo biológico del que hablo. Estoy tratando de evitar que mi amigo la descubra porque no quiero seguir discurriendo a la hora de hacer espuma.

William Navarrete
París